Libre

Si yo no soy para mi mismo ¿quién será para mi
Si yo soy para mí solamente ¿quién soy yo?
Y si no ahora, ¿cuándo?
Refranes del Talmud.

No te lo di, Adán, ni un puesto determinado ni un aspecto propio ni función alguna que te fuera peculiar, con el fin de que aquel puesto, aquel aspecto, aquella función por los que te decidieras, los obtengas y conserves según tu deseo y designio. La naturaleza limitada de los otros se halla determinada por las leyes que yo he dictado. La tuya, tú mismo la determinarás sin estar limitado por barrera ninguna, por tu propia voluntad, en cuyas manos te he confiado. Te puse en el centro del mundo con el fin de que pudieras observar desde allí todo lo que existe en el mundo. No te hice ni celestial ni terrenal, ni mortal ni inmortal, con el fin de que, casi libre y soberano artífice de ti mismo, te plasmaras y te esculpieras en la forma que te hubieras elegido. Podrás degenerar hacia cosas inferiores que son los brutos; podrás - de acuerdo con la decisión de tu voluntad- regenerarte hacia cosas superiores que son divinas.

PICO DELLA MIRANDOLA, Oratio de hominis dignitate.


¿Y qué hago yo con toda esta humanidad desquebrajada?
¿La reciclo en el tiempo o la destruyo en pedazos?
Sabiendo que con ninguna opción me deshago de ella

¿Ahora dónde piso con mis frágiles pies descalzos?
¿Ahora cómo me deshago de este miedo que algún día me permitió crecer por caminos perturbados?

Luz de intuición divina, ¿quién te alejó de mi?
¿Fue justo al tiempo que solté tu mano?
¿Cómo fue que dejé de respirar, qué dejé de oler colores?
y comencé a irrespetar la divinidad de todas las vidas.

¿Hace cuánto que no aspiramos profundo
y convergen en mi los átomos de un todo?
¿Hace cuánto no agradezco a éste ardor de piel
y a ésta convicción precavida de alternar el dolor con la experiencia del cosmos?

¿Hace cuánto te solté la mano?
Y confiésame también si volverías a empuñarla

Más ahora de ser sincera y hablar del corazón y no con las neuronas,
He de reconocer que en el fondo sólo cavilo.
Tú ya me lo haz contado todo y lo haz puesto absolutamente... dentro de mi.

Libertad.
Alba

Con mucha insipiración en todos los seres amados, y en la entrada que me compartió el libro de E. Fromm, "El miedo a la libertad".

Todo el que tiene alas, está hecho para volar

Yo también quisiera tener alas,
y escaparme de esta jaula de pájaro.

Irme lejos después de arrancarme ésta piel,
confundirme entre el olvido y el silencio,
entre los días, la vida, las risas... yo qué sé.

Con mis manos hechas plumas volaría lejos,
pese al llanto y las heridas, no voltearía,
quisiera arrebatarle la altivez al viento
y llenarme de color azul los ojos.

Y las penas, siempre mías también las volaría,
desearía tanto volar a pesar del miedo,
aunque no soy pájaro hoy deseo arrancarle su silencio al cielo,
y que nada sea primero, que estas ganas de extender las alas.

II

Allá en donde no hay más que esta soledad se encuentra la promesa perdida de las sonrisas y la hermosa mirada de la esperanza;
Allá en donde el tiempo no cuenta, ni el ser se parece a las multitudes cronometrizadas.

Expiación del ser, camino de luz perdido,
en donde los pasos no tienen nada que ver con las huellas ya pisadas;
En donde los momentos no hablan de minutos sino de inspiraciones,
y el amor no te invita a poseer sino a compartir las sensaciones e intercambiar miradas, letras, sueños y el amanecer… el amanecer inspira a recubrir de amor lo que rodea al alma.

Realidades con los ojos abiertos, realidades con los ojos cerrados,
y ésta fotografía de vida ahora parece tan cegadora y extraña;
En donde no existe una versión absoluta, ni simultánea,
allá en donde comulgan alma, espíritu, pasión, lucha, en donde todo puede ser nada.

Y tirarse al precipicio no es apostar a caer en lo hondo,
y la muerte no termina con la vida sino que la marca,
hay momentos que al dejarnos morir la brisa nos cae de golpe para sentirlo todo,
y al abrir las alas no se pierde lo empuñado en las garras,
sino que se inunda de aire el espacio y se reviste el tacto con silencios.

Promesa de instinto, de animal sagrado, de hombre cansado, de mujeres y niños,
hay que amarlo todo para entender por qué se aloja en nuestra morada,
pues cada respiración de un ser vivo está vinculada con la mañana.

Llámale vida, llámale hogar, es más intensa que la misma patria,
allá de donde pertenecemos y un día fuimos expulsados,
a donde todos soñamos con volver por alguna vía,
en alguna mañana

Paz
Alba Calderón

Nostalgia

Me acaricias el pelo sentada junto a mi,
te siento abrazar el corazón de hielos,
mudar las tonalidades de tu otoño al sentir
y cambiar los nombres de las historias para siempre recordarlas así.

Nostalgia por los días de abrazos que calman las ansias de existir...
Nostalgia ficticia,
Nostalgia prestada,
Nostalgia encajada en medio vivir.

Nostalgia por espejismos de años acartonados para fingir...
Nostalgia de no ser así,
Nostalgia si algún día te encuentro y no te llamas morir,
Nostalgia por las horas tibias y las adormiladas entre en latir.

Ese miedo de contigo vivir se va adueñando de todo,
me exige respetarle, huirle, me obliga a enmudecerle y retarle,
se adentra y recuerda que estás para no olvidar aquello de lo que ya no quiero decidir
nostalgia bendita y omnipresente,
te vas y yo que te quiero aquí.